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Algunos poemas:
EL HUMO
El humo de una pipa
fue el ritual de mi infancia.
La niebla que mi padre esparcía.
El aroma era un intruso bienvenido,
un asombro develado entre las ropas.
Había un poco de mi padre en los estantes,
en los vasos, los sillones, los espejos.
La memoria de ese olor y de esa nube
es obstinada como la marea,
sanadora como un mantra.
Hay un poco de mi padre
en cada pipa que veo.
Y en el cuadro de Magritte.
Y en los surcos de mi frente.
A Ribó
in memoriam
in memoriam
DE PROFUNDIS
El mapa no es el territorio
A. Korsybsky
A. Korsybsky
Esto que escribo es un mapa,
solamente un bosquejo.
No tiene hondonadas.
No muestra
el cansancio del viaje
ni la ardua travesía.
Es
arista de un polígono,
retrato, vestimenta.
Esto que escribo
es sólo una señal.
Apenas
una cumbre solitaria.
SOLEDAD
Se desmorona el mundo.
Ceden los cimientos,
se agrieta la columna invulnerable.
Se mendiga el olvido,
se abandonan los barcos,
se busca algún refugio en la distancia.
Han arrasado las ciudades.
Los palacios sufrieron el saqueo,
despojaron al pueblo de sus dioses.
Un ariete de metal
rasga la piel de la calle.
Y nadie alrededor.
Sólo yo,
desnudo de palabras.
